is hopelessly sick with 20th century
Я здесь.
Тихо сижу, свесив ноги с холодного подоконника, на высоте чуть больше двадцати метров над землей.
И молчу. Потому что молчит город, он спит, а я хочу послушать.
Понемногу светает, лишь на северо-западе все та же ночь. Там, где вокзал, где видно отсюда только Лысую гору и сонные огоньки.
Я смотрю поверх многоэтажных домов и вижу что-то свое. Вечное, тихое...

Меня прямо с чужих крыш зовут к себе поезда и заводская набережная с ее зелеными кустами и катерами. Я чувствую это каждым позвонком.
В самом начале рассвета есть что-то из моих снов.

Вот уже две летучих мыши буквально бьются мне в ноги.
В воздухе какие-то мечты, и старые, и новые, еще не родившиеся.

Здесь есть всё.
И оно очень моё.

А вообще я мало что сейчас могу объяснить. Что происходит в моей жизнью, кто и зачем, не ведая, что-то с ней делает.
Но этот ветер... Я даже не смогу вымолвить ни слова.
Просто я здесь.

@темы: Совсем между строк, Фантазии под небом